Можно теперь победителя славить стихами.

Я же увидел его и запомнил, когда

Он добежал на последнем, нездешнем дыханьи

На нулевом - за котором уже - чернота...

Как его полуживого у бровки шатало.

То прорывался он к свету, то падал во тьму,

Все мы пьянели от воздуха. И не хватало

Этого воздуха в мире ему одному.

Будто бежал он большим, свежевспаханным полем.

Полем таким, что шагни - и не вытащишь ног...

Он стадиона не видел, не слышал, не помнил.

Всех превозмог он. Но прежде - себя превозмог.

Он финишировал первым. Что было - то было.

Как вспоминал он потом: "Ни на чем добежал..."

А проигравших, конечно же, солнце слепило.

А проигравшим, как водится, ветер мешал...